En nuestras ciudades no hay grandeza alguna.
Retículas minúsculas en la ceniza, agujeros en cuyo fondo deliberamos el siguiente paso a dar, o nos sometemos a nuestras rutinas, o nos abandonamos a nuestras inacciones.
Vistas desde una nube parecerían coágulos de pena que la tierra viva soporta con resignación de leproso.
Pero en ellas transcurre todo cuanto en estas líneas es descrito.
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